Na Hora do Almoço
Belchior
No centro da sala
Diante da mesa
No fundo do prato
Comida e tristeza
A gente se olha
Se toca e se cala
E se desentende
No instante em que fala
Cada um guarda mais o seu segredo
Sua mão fechada
Sua boca aberta
Seu peito deserto
Sua mão parada
Lacrada
Selada
Molhada de medo
Pai na cabeceira: É hora do almoço
Minha mãe me chama: É hora do almoço
Minha irmã mais nova, negra cabeleira
Minha avó me chama: É hora do almoço
E eu inda sou bem moço
Pra tanta tristeza
Deixemos de coisas
Cuidemos da vida
Senão chega a morte
Ou coisa parecida
E nos arrasta moço
Sem ter visto a vida
Ou coisa parecida aparecida