Опушки

Это реальный motherfucking shit!
В колонках трещит, братан.
Цветочный дымоган тянется в облака.

Больше дыма – меньше табака плотно забитого колпака.
Стиль самым первым и преданным братского пятака.

Тут каждый третий – сладкий рэпперок,
Как у моей бабули – с яблоками пирог.
Я всё сдуваю на своём пути, как сквозняк.
Неожиданный габян, наркоты передозняк.

Голова вперёд-назад, как маятник;
Прищурены глаза, ночь утопает в них.
Водила давит по газам, этот водила – псих.
Водила принял дым, водила выбил стиль.

Больше дыма – меньше табака плотно забитого колпака.
Стиль самым первым и преданным братского пятака.

Кидаю кости, играю в игру. Вижу чекпойнт,
И мы из-под козырька словно взлетающий «Боинг».
Тише, пацан, сначала нас было трое,
Но пацы подогнали, что музон их не прокормит.

А мне плевать было, мне тоже не хватало филок.
Мне и сейчас их не хватает.
Не было цели считать прибыль,
Я просто затянусь, передам и зачитаю.

Больше дыма – меньше табака плотно забитого колпака.
Стиль самым первым и преданным братского пятака.

Этот парень снова читает за травку,
Этот парень напарен на каждой фотке.
Этот парень не принял мою заявку,
Этот парень, надеюсь, он скоро сдохнет.