Este tipo
Este tipo está triste, anda perdido
Le marcaron el ala, por atrevido
Por juntar insistente las gaviotas
Que escaparon al alma del vecino
Por renegar del odio y la derrota
Por asumir el riesgo en cada nota
Y reflotar intacto y tempestivo
Por soñar a destiempo y a deshora
Este tipo está triste y llora
Este tipo está solo, anda vencido
Lo dejaron marcharse, sus enemigos
Abandonó los ritos que le ataban
Y equivocó la luz donde expandirse
Le cercaron la fiebre y la desgana
Ya le sobran motivos por sumarse
Al vasto repertorio de infelices
Que bloquearon al mundo y se derraman
Este tipo está solo y calla
Este tipo está loco, anda corrido
Persiguiendo nevadas, cada domingo
Se embriagó de misterios donde asirse
Y reencontró los signos que buscaba
El freno y la razón ya no le asisten
Padece una sorpresa incontenible
Un código de asombros y señales
Y una ausencia total de cicatrices
Este tipo está loco y ríe