Styx

Der Morgen ist bleich, von Traurigkeit sehr reich.
Es sind viele Blumen einsam gestorben.

Die Schwere steigt aus allen Erden auf
und sie wächst hinaus.
Ihren Anfang verlierend, über alle Zeit hinaus.

Und ein Schatten,
der sich auf die Welt legt, als ob das Herz
sich nicht mehr bewegt.