Vidalita Porteña
Jairo, María Elena Walsh
Me da una tristeza
Este olor a nadie
Tan antiguamente
Pobre Buenos Aires
Modestos silencios
Suben de la calle
Y son parecidos
A los hospitales
Ante una ventana
Se vuelven cobardes
Bastantes humanos
Y hasta algunos ángeles
En un cenicero
Cabe una catástrofe
Por ejemplo, un peine
Representa cárcel
Parece mentira
Pero que desastre
Es ver que las hojas
Se van de los árboles
Estas cosas pasan
Cualquiera lo sabe
Los otoños son
Unos criminales
Aquí no hubo guerra
Solo un homenaje
A frecuentes víctimas
Del tango y del aire
Hasta las paredes
Se sienten culpables
Nadie se imagina
Lo que es Buenos Aires