О своем

Пока горят огни кварталов, свора не спит.
Сюда не доберутся СМИ, тут реальность кипит.
Это не то, что тебе покажет твой монитор,
В тени разбитых окон, задвинутых наглухо штор.

Улица унесёт за собою тайну,
На стенах района баллоны оставят послание.
Город - кино и его жанр - драма,
Судьба удивительна и многогранна.

Столицу окутал осенний сезон,
Небо накроет дождем, вместо зонта - под капюшон репу.
Не тороплюсь покинуть вагон,
Пока поезд не доедет до станции рэпа.

Мы не случайно в сторону песен ,
Держим свой путь и уплываем, будто корабли.
Музыка - это панацея от любых депрессий,
А значит, вовремя расставит все точки над "и".

Свет в конце тоннеля сияет,
Свет в городе каждый оставит.
Нет, нам не забыть тех окраин,
Спальных районов, где на ноги встали.

Свет в конце тоннеля сияет,
Свет в городе каждый оставит.
Нет, нам не забыть тех окраин,
Спальных районов, где на ноги встали.

Там, за пошарпанным забором, холодеют уста,
Уснуть бы крепче, ведь за окнами ночами шумят поезда.
Этой зимой снова не топят в съёмной пещере,
Мы по старинке поролоном затыкаем щели.

Тут люд простой, с той же сотней историй,
И пусть улыбка на лице, но душою-то стонет.
Жизнь - одноразовый кайф, и мы будто на грани,
Кто-то переступает грань, а кто топит в стакане.

Пеленою ясные дни,
В городе, где гаснут огни. Гаснут огни.
И покуда мы с песнею вместе,
Стоя на пути у нас, Вселенная треснет.

Дворами вряд ли с кого взять пример,
Трое из пяти тут доверяют ветру перемен.
Когда останется лишь малость живого в груди,
Время расставит все точки над "и".

Свет в конце тоннеля сияет,
Свет в городе каждый оставит.
Нет, нам не забыть тех окраин,
Спальных районов, где на ноги встали.

Свет в конце тоннеля сияет,
Свет в городе каждый оставит.
Нет, нам не забыть тех окраин,
Спальных районов, где на ноги встали.

Свет в конце тоннеля сияет,
Свет в городе каждый оставит.
Нет, нам не забыть тех окраин,
Спальных районов...