Скит I
Безгин Артём Сергеевич
Мой горд стоит денег, а ты на фритрайалах
Вид мой безбожный порядком пугает их
Я не горжусь тем, что месяц бухаю
Ты вряд ли починишь меня, дорогая
Качусь по наклонной, внизу меня знают
Вальяжной походкой брожу я по краю
Прикинусь незнающим, чтоб не ебали
Мой мозг; но мой голос всегда был решающим тут
Те псы подзабыли, кто кормит их с рук
Свистки и бумажки диктуют уют
Я ничё им не должен - спиздят и всплывут
И все вместе шагают на хуй из трёх букв
Улыбка моя – для них редкое зрелище
Музыка - детище, нрав - нержавеющий
Спизди мой стиль словно гильзы со стрельбища
Тёма в работе, да, блядь, ну а где ещё?