Der Bote

Der Blick nährt sich dem Königsschloss
Mit Mauern bis zum Himmel
Im Galopp über die Brücke
Ein Bote auf einem Schimmel
Er fliegt dahin wie ein Pfeil
Die Hufe hallen in den Gassen
Er fliegt vorbei an den Wachen
Stehend mit all ihren Waffen
Sein Banner ist das des Königs
Er reitet durch's Schloss
Funken fliegen von den Hufen, von seinem Ross
Er stoppt vor der großen Treppe
Und springt aus dem Sattel
Zeigt das Siegel den Wachen und
Sie senken die Waffen
Er stürmt die Stufen hoch
Zehn Männer öffnen den Thronsaal
Die goldene Halle des Königs
Und seines Hofstaats
Der Bote ist geblendet von
Gold und den Juwelen es sind abertausend
Kein Mensch könnte sie zählen
Der König sitzt auf seinem Thron
Umgeben von seinen Gefährten
Hinter ihm sieht man die heiligen Gärten
Und zu seinen Füssen spielen weiße, braune
Schwarze Hunde um ihn stehen seine Recken
Man nennt sie die Tafelrunde